coisa ruim

somos muitos

2011-10-21T10:51:00.002+01:00

Não consigo deixar de sentir compaixão pelo homem acossado que regride à condição primária de animal amedrontado, indefeso.

para memória futura

2011-09-29T11:57:00.001+01:00

O que me traz a este blog (estou sem ar para isto) foi ontem, à noite, ter dado um toque numa carripana cinzenta raiada de imensas esfoladelas e amolgadelas a que muitos chamam mata-velhos; mal encostei, estalei-lhe uma aresta de fibra; foi a minha primeira vez...

perspectivas

2011-08-09T17:56:00.000+01:00

A marinha portuguesa estava na minha costa; no convés define-se um vulto em contraluz; dou-lhe o meu flanco esquerdo para o invejar em resguardo; da vastidão que ele pode observar e guardar, eu só tenho, em mim, uma estreita faixa; belíssima!
A cadela ergue o focinho e levanta as orelhas de pontas triangulares descaídas, quando soa, lá de baixo, uma frase amplificada que começa indecifrável e acaba em portuuuuuguesa. Apresso-me a esclarecê-la: a marinha saúda-nos!

mas já de seguida vou procurar "o Nada a Temer", do Barnes, que eu tenho mais (e variados) interesses na vida

2011-08-04T15:55:00.004+01:00

Como estamos na silly season, tenho andado a fazer palavras cruzadas e a discutir futebol; na realidade as conversas sobre futebol animam-me quase tanto como as conversas/pensamentos que mantenho com a minha cadela todas as manhãs quando passeamos; quando salto o muro e a incito a seguir-me para espreitarmos o que está no lado de lá, exclamando, galhofeira, que estas cenas já não são apropriadas para pessoas e bichos da nossa idade, é uma alegria fresca que eu sinto. Replicar sobre sistemas de jogo e desempenho de jogadores com alguns adeptos mais emotivos, também me refresca.

diálogos estimulados pela crise

2011-07-06T12:45:00.007+01:00

- talvez volte à serra; um dia. Se tiver fome planto, não me faltará genica até uns cem anos, rija como sou; e crio galinhas.
- ...
- Eh, e crio galinhas para quê se eu não consigo matar uma, nem com uma fome de zorra.
- ...
- é que tenho mais certeza de ser incapaz de matar uma galinha do que tenho de viver até aos cem anos.
- ...
- vou enjoar de ovos.
- até aos cem anos? é provável, sim.

será que já me aconteceu de outras vezes e só agora notei?

2011-06-24T11:30:00.004+01:00

sentindo dificuldade em dizer a palavra, pensei nela como se a estivesse a escrever; fluiu. E nem era por aí além de sílabas nem nada, um simples familiarizar-se, caramba.

já está no corpo aquela dose extra de radiação tão indesejada

2011-06-16T17:44:00.002+01:00

Primeiro deu-me uma desanca interminável por ter poupado a rastreio durante três anos as maminhas (maminhas, como ele diz), depois acabou a elogiá-las.

cá estou eu a dedicar-me, ACL

2011-06-15T12:17:00.009+01:00

1. Existe um livro que lerias e relerias várias vezes?
Não. Volto aos livros mas é de passagem.

2. Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste ler até ao fim?
A muralha da China do Kafka. Comprei-o em edição de bolso e sempre que faço curtas viagens de comboio, o que é raro, levo-o. Durante sete anos escolares viajei de autocarro e comboio todos os dias e passava esse tempo a ler, mas sempre que levo – agora – o Kafka de bolso, em letra miúda, folhas bafientas e amareladas, percebo que as leituras em transportes públicos ficaram para trás como algumas outras coisas; distraio-me.

3. Se escolhesses um livro para ler para o resto da tua vida, qual seria ele?
Só de pensar nisso fico assustada. Lá prós noventa e tal anos esse livro não me suportaria mais; envenenar-me-ia.

4. Que livro gostarias de ter lido mas que, por algum motivo, nunca leste?
Há duas ou três pessoas que às vezes falam de um livro que estão a ler ou que leram que activam essa melodia irresistível na minha cabeça; se eu tivesse pernas e fôlego até podia dançar interminavelmente.

5. Que livro leste cuja 'cena final' jamais conseguiste esquecer?
Esta pergunta entristece-me. Gostava ter uma resposta.

6.Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual era o tipo de leitura?
Lia. Banda desenhada e todos os livros da Enid Blyton (os livros que me ofereciam e os que ia trocando com quem tinha) alguns policiais (o meu pai era fã); mais tarde, e com a Gulbenkian, li coisas fantásticas: devo ter lido a obra toda traduzida do Steinbeck, por ex.
(adenda: o Gorki, esqueci-me do Gorki - a minha associação de estudantes comprou uma caixa com alguns 50 exemplares da "Mãe". Resultado: algum tempo depois eu comprei, em saldos, a colecção toda do homem com uns trocos de senhas do almoço e afins)

7. Qual o livro que achaste chato mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?
Não me lembro do título, tenho ideia de qualquer coisa “rio” (tenho o livro em casa e agora não estou lá) mas é do V.S. Naipul; o homem tinha acabado de ser galardoado e eu não conhecia nada dele (foi num curto período em que fui um bocadinho competitiva, já passou)

8. Indica alguns dos teus livros preferidos
Esta é a parte mais difícil. A minha relação com os livros é muito o prazer do momento. É capaz de sair um bocadito viciado, já vos li.
O Delfim (ó sim, Cardoso Pires, continuas presente nos Leitores – pela minha parte dava-te mais, mas isto é um jogo)
A ilha do dia antes (passado este tempo todo, e porque lhe devo algumas boas leituras, não me custa nada alinhar com o Lisboa no Eco, embora… vá pá, isto é um jogo)
Memorial do Convento do Saramago (tb o Ano da morte do Ricardo Reis, fallorca, só que eu sustento ainda tanta infantilidade)
Intenções: Quatro Ensaios sobre Estética do Wilde (não sei se me mudou a vida mas limpou-me de algumas peneiras)
O Teatro de Sabbath do Roth (fui iniciada com este e foi estupendo)
Ficções do J.L. Borges
Pedro Páramo do Juan Rulfo
Margarita e o mestre do Bulgakov
(estou a perder-me da lista, estou a ficar com muitíssima vontade de ler, estou tão longe dos meus livros, tenho ainda tanto para fazer.)

9. Que livro estás a ler neste momento?
Nenhum, mas estão dois em pontos estratégicos de leitura que não seguiram por interrupções idiotas e porque eu sei merecem uma leitura do início ao fim sôfrega: Debaixo do Vulcão e a Montanha Mágica. Às vezes convenço-me mesmo que há um elemento decisório qualquer que está impossibilitado por decreto de me fazer morrer sem que eu tenha lido aqueles dois livros; chego mesmo a semicerrar os olhos até ao fino traço para avisar o elemento de que não pode armar-se em imbecil.

10. Indica dez amigos para o Meme Literário:
Não tenho tantos amigos como isso e, para piorar, alguns desses já foram requisitados.

e daqui a vinte e tal anos ou mais, quais serão os rostos de um documentário?

2011-06-13T17:21:00.006+01:00

apanhei a totalidade deste documentário, por um mero acaso, na RTP2

eu agora só quero dormir sem sobressaltos

2011-05-19T10:33:00.007+01:00

Empoleirada no topo do caixilho da janela basculante da cozinha a gata defende a entrada do seu baluarte e negará com garras, dentes e, até, com as suas orelhas ratadas de tantas lutas passadas, que por ali entre o gato preto três vezes o seu corpo de gata magricela e pequeno; a cadela sente o gato, ouve a sua investida contra a porta e rompe o silêncio da noite ladrando; sigo-a, abro-lhe a porta e ela vai até ao portão como uma bala de canhão perseguindo o gato; convido a gata Lili a entrar em casa e ela recusa; Ficará de guarda protegida pela cadela.
O gato preto grande aproveitou na noite seguinte um deslize da gata e entrou pela janela da cozinha. Foi uma guerra curta, sem sangue, mas muito barulhenta. Agora a janela ficará fechada! Quem quiser dormir em casa terá que aguentar-se até ser manhã, quem quiser dormir na rua idem aspas mas lá fora.

tanta coisa às avessas e nós aqui a fazer de abelhas, digo-lhe.

2011-04-04T15:06:00.019+01:00

Crescem e florescem malvas e tremocilhos por todo o lado, flores lilases, azuis, amarelas, rosas, verde, muito verde fechando os carreiros; fingimos que os descobrimos disseminando pólenes.

Contam-me que há uma raposa que lhes vai pedir restos todos os dias ao anoitecer; começou por espiá-los nas traseiras e o atrevimento ou a fome levou-a até aos cheiros da porta da cozinha; não demorou a ir ter com eles (onde mais estavam) à entrada, na esplanada; não falha um dia, antes dos jantares, lá está ela; se eles demoram a trazer-lhe os restos dos almoços, ela espera junto às mesas. Esclarecido fico o mistério das tocas atulhadas de bifes e nacos de carne que fazem as delícias da minha cadela; a velhaca anda a roubar, pela madrugada, o que uma raposa atrevida guarda ao anoitecer. Deixá-las. Separa-as a noite…

...["separam-nos cordas, separam-nos credos; separam-nos crimes, separam-nos cores; separam-nos facas, separam-nos fatwas" – S.G. ]

Ressoo de vozes que a saudade me traz sempre que o silêncio se manifesta um pouco menos simpático do que é habitual.

Estas são vozes dos meus ouvidos como das minhas peúgas é a erva-azeda e da minha pele o salitre; de muito tempo.

tive alguma dificuldade em me lembrar da password :-)

2011-04-02T10:05:00.000+01:00

não sei quais são os critérios dela, mas qualquer um percebe quando ela ri

2011-01-31T17:12:00.000Z

A mulher desce de supetão do autocarro, estilhaça o sono e o gelo matinal da calçada, mirrada numas calças justas e num blusão de capuz emplumado. A cadela sonda as plumas e afeiçoa-se, muito junto, até alcançar outro afecto num ponto qualquer do muro; a mulher, excluída, repara então nela: anda, podes vir comigo, meiguinha… ena, tão sexy a andar – diz-lhe já abrir o portão do lar da terceira idade; para lá do muro, no pátio, um idoso faz a sua ginástica matinal erguendo os braços à vez; a cadela continua rua abaixo no seu ritmo sexy entre a marcha trotada e o fox trot.

O rapaz espera, sentado e curvado, na paragem de autocarro. A cadela vai directa a ele, toca-lhe os joelhos com o focinho e espera. Ergue, depois, um pouco mais o focinho ao encontro do rosto do rapaz; ele apruma-se; ela insiste e ele acaba por sorrir e afagar-lhe as orelhas.

eu sei que as duas ou três pessoas que por aqui passam já leram este texto, eu tb já li, mas poderei, assim, sem procurar muito, voltar a ler

2011-01-28T17:16:00.006Z

Isto foi o que eu vi em Auschwitz-Birkenau

se nem para desenhar eu me ajeito...

2011-01-26T12:06:00.004Z

Num dia em que me apetecia conversa com desconhecidos (e flores), voltei a activar a minha conta no faicebuque; digamos que insisti comigo mesma e, agora, por mais voltas que dê, não consigo alcançar o sucesso daquilo, não percebo que o universo passe por lá, embora identifique o vum vum vum, e àquela velocidade é bem capaz.

meninos estampados em fundo encarnado é no que dá

2011-01-05T12:59:00.011Z

ao ver, agora, este desenho do Pedro Vieira * lembrei-me de ter vislumbrado um pano vermelho dependurado numa janela numa manhã ainda pouco clara; sem perceber a imagem e como estávamos na época do natal convenci-me de que era um diabinho chifrudo e achei um mimo de ironia natalícia; o dia clareou, a minha fantasiosa inocência foi cedendo à dureza das horas e comecei a duvidar de que naquela casa- toda ela janelinhas, beirais e berloques -houvesse alguém tão animado e destemido; à tarde voltei àquela rua e pude observar melhor a imagem; agora que a recordo, e tal como nessa tarde, ainda me parece pouco provável que um diabinho tenha outro rosto que não aquele, só que lhe devem ter apagado os acessórios.

* depois de escrever isto segui o link para ver se estava ok; afinal no desenho do Pedro Vieira é que está representado o menino jesus.

nota posterior (está a ser difícil sair disto): ou como diz o povo, vermelho é ardor (ponto) o menino será, então,a gosto

ainda a meteorologia

2011-01-04T17:39:00.007Z

O mar subiu-lhe no dorso e ela imergiu o focinho até às orelhas; disparou de lá num galope desenfreado e atirou-se a mim, molhando-me, ainda não eram oito horas da manhã. Não senti frio, só senti o peso da roupa molhada que me cansou o passo no regresso a casa. A temperatura, por estes dias, varia muito pouco entre a noite, o dia e o mar.

Exaspero o meu pai quando insisto para que me evidencie muitos dos saberes antigos que se perpetuam de pais para filhos (por alguma razão coube-me ficar no fim da linha), mas no que à poda de frutíferas (e não só) diz respeito já me resignei a que a coisa seja feita, se possível, no escuro, entre a lua cheia e a lua nova; até o borda-d’água reza para que assim seja. No escuro, e aproveitando a ausência de chuva, comecei o ano a podar árvores, a aparar sebes de hibiscos e numa luta sangrenta com a buganvília; cortei-a, arranquei-lhe metros de hastes lenhosas, curtos ramos viçosos e, ainda, alguns cachos de belas flores vermelhas, mas fiquei marcada de alto a baixo pelas suas puas afiadas; chegará a primavera (talvez) para que possamos (eu e ela) festejar a cor e a sombra.

Meteorologia

2011-01-03T16:11:00.002Z

talvez tenha sido quando a transição do ano deixou de me impressionar, que comecei a apreciar mais o tempo presente e a desconsiderar as previsões para os três dias seguintes.

vamos lá, srs da comunicação... (e para a próxima semana arranja-se outra coisita que saia pouco)

2010-12-15T12:07:00.007Z

gostaria que esta semana os portugueses fossem informados que o sabão azul e branco vai esgotar no mercado por falta de matéria prima.

como malograr a expectativa da saudade e do chefe-da-estação

2010-12-10T15:00:00.007Z

- sinto tantas saudades de andar de comboio…
ele sorri e pergunta:
- bilhete para onde?
- Portimão.
ele levanta o olhar do monitor para dentro dos meus olhos, eu penso que ele é bonito, e depois abrando:
- exagerei...

lembrei-me de me ter lembrado, é só :-)

2010-11-23T12:59:00.002Z

Tal como o FMI do Zé Mário Branco não (é) era para ser tocado com regularidade, a lembrança que guardo do meu pai a descascar uma batata para o jantar não é para assomar à ideia quando as rotinas prosseguem com normalidade.
Nunca percebi como, aos seis anos, fui capaz de um registo tão marcante que haveria de me surgir, sempre, perante a angústia mais difícil de vencer; o meu FMI de reserva é o meu pai a descascar uma batata; e não sei se o é pela perícia com que ele o sabia fazer começando num extremo e acabando no outro sem partir a casca, se pelo facto dele se ocupar em me alimentar (tarefa que eu associava, sem assombro, à minha mãe), se pelas saudades que dele já sentia e por o ir encontrar ainda mais saudoso e tão só.

a minha panolas sobreviveu e eu estou feliz por isso

2010-11-20T14:30:00.000Z

em casa, depois de cesariana; os filhotes (2) estavam mortos; e, na noite do regresso, apressou-se a enterrar 2 brinquedos no quintal; o vet, que não a conhece como eu, disse que ela era especial.

a todos vocês que a esta hora se perguntam, de mim, muito confusa, preocupada e em vigília desde sábado

2010-11-15T15:06:00.004Z

Olá. Tenho estado ausente do blog. Ultimamente só tenho feito pesquisas sobre «cadela gestante; sintomas de parto canino, e tal» temos tido uns problemas no final do tempo depois uns fantásticos e sempre activos dias de prenhez. Desde sábado de manhã que começou a preparação do ninho (na caixa parideira) com umas sonecas pelo meio; ao princípio da noite veio com a tralha toda para cima da minha cama; tudo bem. Só que ela não parava de arfar e tremer e foi nisto a noite toda. Cada vez mais preocupada (durante ontem) por tão longo tempo de pré-parto, ou fase I como tenho lido (suponha eu) liguei ao vet. Fui lá com ela e o boneco-filho (já anda com os bonecos como fazia na pseudociese) e ele, depois de a examinar, disse-me que pelo menos dois filhotes tem lá, e vivos, que o problema era decréscimo de cálcio com a excessiva produção de leite (que já tem há uns dias) e sem comer nada desde sexta-feira; deu-lhe cálcio e voltamos para casa. Voltamos a uma noite de arfar e tremelicos com períodos muito curtos de sonos intranquilos. De manhã fomos dar um breve passeio, quando dei por mim estava ela dentro da ribeira que desagua na praia do Porto-de-mós. Voltamos a casa, a temperatura baixou (sinal de que poderia estar para breve o parto) e ao vê-la a preparar ninho em cima da minha cama, achei que talvez… às 13:00 a temperatura já subira de novo um pouco, vet informado (nunca falei tanto em inglês como agora, merdinha) que me diz para esperarmos um pouco, está ainda na normalidade do tempo e de comportamento (ele insiste que a tremedeira e o arfamento está relacionado com o cálcio mas agora não pode dar mais e se não for a pior está suficientemente - não sei se bem ou mal)e que ela tem que parir até quarta-feira. Se não for até lá, terá que ser internada e entregue a ele. Não sei como vai isto acabar mas depois digo-vos.

44º dia

2010-10-24T19:44:00.002+01:00

"maiores, mais macias e tumefatas"

38º dia

2010-10-18T12:42:00.001+01:00

Encontrei Anthony à beira do precipício esperando pacientemente o sol que subirá na hora esperada e, acredito, previamente marcada pela BBC News; de lente apontada, Anthony está preparado para registar a subida da bola vermelha a crescer do mar e talvez tenha já na memória digital algumas imagens de luz rosada com traços brancos; junto dele, limitado pela extensão da trela, o seu mais recente dog, um bonito e ainda jovem cão de pelagem longa e brilhante em preto malhado de branco; quando lhe digo que talvez a minha cadela, Panolas, esteja prenha, o homem balbucia um lamento que me faz sorrir. Anthony não verbaliza a recriminação, o sol está quase a chegar e ele não quer perder esse encontro, mas eu sei que nos minutos seguintes ele vai resmungar, apesar da distinção afectuosa, que os portugueses são uns miseráveis egoístas incapazes de ir buscar dois ou três cães aos canis em vez de andarem por aí a passear com uma cadela no cio e deixarem a mesma emprenhar, e isso por não a terem ainda esterilizado; Anthony não consegue perceber nem habituar-se a essa estupidez, embora já tenha conseguido adaptar-se ao cheiro a alho e cebola a que todos eles cheiram.
Vou à minha vida dizendo à minha adorada Panolas que é bom que a escapadinha dela em último dia tenha dado um fruto de pouca semente; o ideal, digo-lhe eu, é que seja um pêssego ou dois, e ela retribui-me com toda a elegância do seu ventre ainda liso, apesar de já estar na sesta semana.

quando não estão a arrumar ferramentas e utensílios de jardim

2010-09-27T10:09:00.001+01:00

Apagam o cigarro; a que estava sentada no chão de pernas estendidas levanta-se, a outra já se lhe adiantara um pouco; nas minhas costas perco-lhes a ida até ao outro lado do parque de estacionamento; quando me volto observo que remexem na lona verde que cobre a caixa de uma carrinha estacionada; em passos largos aproximam-se de mim, rosadas, alegres, nas mãos trazem melancias listadas que encostam ao peito; e riem; pergunta-me a mais pequena se eu quero uma melancia, agradeço e recuso; e elas, na galhofa, lá ficam com as melancias escondidas no reboliço da barriga.

porque a noção de que é uma sorte termos nascido noutro lugar do mundo, às vezes, é sufocante

2010-08-31T16:55:00.011+01:00

A distância a que as pessoas vivem de uma realidade (morte) dá-lhes uma sensação confortável de tempo; tempo para pensar, planear, coreografar; e, às vezes, até uma sensação falsa de que se pode fazer outro take.

setembro vem na dobra da noite, de novo

2010-08-31T11:13:00.003+01:00

porque nasci a sul, e aqui enraizei e aqui hei-de um dia morrer se, antes, o solo não me rejeitar, o dia perfeito é aquele em que o sol permanece para lá de uma cortina de nubla, o ar bafeja morno de humidade a anunciar gotículas, o mar embrulha-se e a noite cai sem aragem, a gente de fora já começou a debandar e dos que ficam só me chegam murmúrios; nos olhos linhas de escrita bonitas:

"Uma ordem rigorosa, imutável, à imagem da que regula o movimento dos planetas, deve continuar a regular a marcha do botequim, desta cidade branca da Numídia, do vasto universo. Se Almíscar da noite deixasse de ser trabalhadora diurna, ou então Rosa passasse a dormir de noite – se deixasse de ser uma aurora boreal – isso seria como uma subversão da separação que diferencia as aves de rapina das suas presas, os diurnos dos nocturnos, um soçobrar da ordem dos pássaros, das flores e dos planetas."

na pág. 15 do livro «as meninas da Numídia» de Mohamed Letah

o melhor serviço que a net nos pode oferecer

2010-08-26T17:25:00.002+01:00

clicar na imagem

Cesta de compras com o certificado de qualidade (grátis) da pastelaria

diferentes acelerações

2010-08-23T15:01:00.002+01:00

Quando mudamos de rota, noto que os que se exercitam pelos passeios afora são mais cordiais do que os outros que encontramos regularmente na nossa via preferencial.
Uns seduzem a desconhecida com a jovialidade possível bafejada numa corrida; os outros cruzam-se com aquela de todos os dias, àquela hora, e entregam-se a um tique de queixo para um dos lados, olhos baixos, passo ritmado.

E ainda os outros; o homem que corre pela avenida, calções enrodilhados repuxados nas virilhas (se usasse saia, assaria, coitado), chega ao forte pau (ou ponta, como se queira) da bandeira, galga o passadiço sobre o fosso, bate na porta de madeira, mira o cronómetro de pulso, e retorna por onde chegou, acelerado, lançando-me nos olhos uma chispa negra perturbante quando nos cruzamos; e outro, o que passa por mim, em idas e voltas, numa corrida sofrida, para que eu ouça o dling-dlong de sinos repetitivo que ele ouve.

nota de rodapé

2010-08-23T12:54:00.004+01:00

Continuando pelos livros emprestados e por autores (até agora) desconhecidos, passei ao Junot Díaz com o livro “a breve e assombrosa vida de Oscar Wao” ; as longas notas de rodapé lembraram-me o Somoza no livro “a caverna das ideias”.

na base é sempre a necessidade de saber o que acontece a seguir e, também, validar a parcela investigadora que há em mim

2010-08-15T11:44:00.003+01:00

Adolescente, li tudo o que havia para ler de Agatha Christie que tivesse Hercule Poirot a beber cacau quente e a pensar fininho sobre uma cena de crime, também todos de A. Conan Doyle com o acutilante Sherlock Holmes, e muito de Poe; mas tarde, principalmente em férias, comprava sempre livros de Ruth Rendel, de Patricia Highsmith, e Georges Simenon. “O homem que via passar comboios”, de Simenon, talvez tenha sido um dos últimos que li (há talvez cinco anos) com o gosto e a voracidade com que sempre li um policial de qualquer um dos autores referidos e de outros ainda que não me ocorrem de momento.
E no entanto foi um pouco em esforço e por amabilidade que aceitei a sugestão e o empréstimo que um colega me fez da trilogia “Millenium”, de Stieg Larsson, que desconhecia por desinteresse. A leitura que eu pensava não ir passar do primeiro livro está já no terceiro sem tréguas, embora a quantidade de mortes (deste) seja um bocadinho dispersiva o que me leva a considerar a hipótese de continuar leituras com qualquer outro livro que esteja à mão e que ainda não tenha lido.

porque é que o futebol é bonito? também por isto

2010-08-09T11:59:00.002+01:00

A imagem do jogo, para mim, como que ficou cristalizada num momento de paragem; Aimar acabara de fazer falta sobre Belluschi impedindo a sua progressão e o Hulk veio até Aimar com gestos largos, momice de queixume, recriminação moralista que parece não avançar para muito mais do que um pô e uma sucessão de vocábulos desligados sem estrutura discursiva; Aimar, sem uma palavra, afasta aqueles braços que parecem tentar fixá-lo e avança.
Não foi o momento do jogo, como dizem os comentaristas, adeptos e treinadores de bancada, foi simplesmente um dos raros momentos da minha vida de observação e entendimento em total ausência de cinzentos.

...

2010-08-05T18:31:00.002+01:00

Escuto-lhes o movimento, noto uma ligeira alteração súbita que me inquieta.

Quieta, consumos mínimos de energia, o entendimento em alerta; distraio-me um pouco regularizando faltas e silêncios, e depois lembro-me de alguém dizendo que a primeira prova de um sabor se deve deglutir com um desejo; desce-me um sorriso dos olhos, diz-se tanta coisa… também eu, aos seis, sete, oito anos, disse à minha prima que guardasse bem guardadas as unhas, que eu acabara de cortar, e as levasse durante toda a viagem porque isso lhe traria sorte; ela acedeu, mas anos depois não soube dizer-me, ou não quis que eu soubesse, se as guardara na viagem e o que lhes havia feito à chegada.

Volto à escuta e à quietude; regularidade; posso levantar-me, mexer-me, consumir energia.

a fundição silenciou-se, a casa verde está mais sombria

2010-08-04T14:55:00.001+01:00

as pessoas morrem, deixam de ser vistas; perde-se, entre outros, aquele aceno sorridente pela manhã, a partilha de uma rua que nos cruza todos os dias.

recordações da casa amarela

2010-07-29T15:40:00.003+01:00

foi de tanto me lembrar hoje do filme que dei por mim a escrever «recordações da casa amarela João César Monteiro» num campo de pesquisa; acabei por encontrar um site que desconhecia e aonde já passei uns belíssimos minutos, entre uma coisa e outra.

leituras

2010-07-28T16:26:00.009+01:00

(...)Mas dizia eu que o pormenor que mais me agradou no suicídio do Ronald Nimkin foi o bilhete para a mãe que encontraram pregado àquela camisa-de-forças largeuirona, a sua camisa desportiva impecavelmente engomada. Sabe o que o bilhete dizia? Adivinhe. O último recado de Ronald para a sua mamã? Adivinhe só.

Mrs.Blumenthal telefonou. Pediu que levasses as tuas regras do mah-jong para o jogo de hoje à noite.

Ronald

Ora diga-me lá se isto não é ser bonzinho até à última? Diga-me lá se não é mesmo coisa de bom rapazinho, de um rapazinho atencioso, simpático, amável e bem-educado, de um excelente rapazinho judeu que nunca há-de envergonhar ninguém? (...)

Philip Roth, o complexo de Portnoy

a rede móvel e a transferência dos números

2010-07-28T16:14:00.000+01:00

- Por favor, não me diga o que pretende; ouvi-lo vai lançar-me a pique para um estado de compaixão e desânimo.

(acontece que este número de telefone já não estabelece ligação com uma agência funerária, há pelo menos três anos)

pente 4, como podeis ver, sem mácula...

2010-07-14T16:26:00.006+01:00

self portrait

... de pedradas

desconsiderando o facto de cada vez estar mais pitosga, talvez seja porque para mim faz todo o sentido.

2010-07-13T12:28:00.001+01:00

Pela minha saudinha, que assim que coloquei os olhos em cima da foto, vi naquele objecto obliquo uma cana de pesca. Continuo a vê-lo assim pela expressão e postura do homem que devolve um olhar à objectiva e mesmo depois de me fixar abertamente nos livros é numa cana de pesca que eu penso o objecto.

agora, claro, dorme, o focinho de porca

2010-07-11T13:25:00.007+01:00

A meio da passadeira, fica parada no separador central, fareja, e eu lanço-lhe de imediato mão à coleira, tão determinada a pressinto em extraviar-se do meu passo e digo-lhe que ali não é sítio para empatar; ela, dócil, segue-me pela passadeira atravessando a outra faixa de rodagem como se nunca tivesse querido outra coisa. Já no passeio percebo que fareja um tronco de árvore, vejo-a baixar-se para marcar território e, quando estou prestes a retomar o passo despreocupada, levanta o focinho, retoma a passadeira, para, num ápice, estar de novo no separador central a recolher não sei o quê que mastiga. Antes que eu tenha tempo de chegar à passadeira, já ela está de volta, como se os segundos anteriores tivessem sido só um devaneio do meu cérebro entorpecido por falta de cafeína.

quem navega não descura os ventos

2010-07-07T16:42:00.002+01:00

Em 34 anos de aqui estar nunca tinha vivido tanto vento, disse-me o homem assim que eu meti com ele conversa. Estava à vista o estrago na tubagem de alumínio (ou de chapa zincada... podia ter-lhe perguntado) e nas lonas rasgadas.

Senti-a, pé ante pé, a entrar e a fechar a janela; esperei que se afastasse, pé ante pé, e fui abri-la de novo para que o sueste me ventasse de poeiras e humidade acarretadas sabe-se lá de onde. De manhã, informei-a, pela enésima vez, que não me assustam trovões, bátegas, turbilhões, ventos, abanos, que posso até morrer no meio de um desses excessos mas, se for repentino, talvez consiga morrer sem sentir receio. O meu pai, ouvindo aquilo, disse recear os ventos; encolhi os ombros e calei-me, estava já sem tempo para o perceber.
Pouco depois de sair de casa, percebi que o receio dele também era velho; vinha-lhe do tempo em que habitava o mar.

o Capello que o maradona encontrou no tube e que eu tenho estado a ver sem ouvir

2010-06-30T09:50:00.005+01:00

um começo de manhã ridente, ou eu tenho que linkar este tipo que já me canso de ir ao irmão lúcia e ao avatares para depois ir ao maradona, ou acordei disposta ao riso...

às vezes entedia-me um bocadinho este hábito e gosto de viver nos mínimos

2010-06-24T16:49:00.001+01:00

Enquanto encho os olhos de palavras, fico silenciosa, emparedada, o peito vazio; quase liso, diz-me o decote cavado da blusa azul que visto, os braços finos, cinzelados, com os ombros desnudos e levantados a apontar o tecto falso e as veias cheias a azular na direcção dos dedos; mapas de linhas cruzadas, a lembrar serapilheira em mau estado. Uma voz pergunta-me por tempos e resultados e logo a minha agudeza batoteira se revela rápida na resposta, não sei porque me falta um documento que nomeio e, também, quem aguardo que mo traga; surpreendo o interlocutor e ouço-o rir da desconversa; depois, na amenidade que nos une, consultamos os resultados, perde a Itália.

retomarei sempre o prazer da leitura se a isso me dispuser

2010-06-21T11:34:00.004+01:00

- ficaste triste?
- só um bocadinho – digo-o com a tranquilidade de que essa mesma tristeza não me levará a sentir, depois, a falta ; digo-o a ele; precisamente.

interferências

2010-06-17T16:08:00.007+01:00

O homem, parado junto ao contentor de lixo da praia, observava o saco preto, e eu pensei que estivesse indeciso entre trocá-lo ou deixá-lo até que o enchessem completamente. Assim que me ouviu no bom-dia, ergueu o olhar para a rocha e disse-me que as gaivotas pequenas já andavam por lá; anui. E ele contou-me o que já o estaria ocupando, e não, como eu julgara, a indecisão sobre a troca de sacos.
- no outro dia - disse ele -apanhei uma pequena no camaroeiro (mostrou-me o equipamento) que estava muito perto da água; queria levá-la para junto da rocha… só que veio de lá uma grande (apontou a rocha), cagou-me em cima, bateu-me com as asas e eu tive que fugir dela.

Baixei-me para apanhar uma garrafa de água vazia que alguém deixara por ali e que ele descurara; ergui-me de imediato sem lhe tocar, não fosse ele cagar-me em cima, bater-me com as asas e obrigar-me a fugir.

Entretanto a cadela veio até mim espargir-me de água salgada, convidando-me, e eu fui brincar com ela; o homem afastou-se para o túnel rochoso.

repouso

2010-06-14T12:55:00.005+01:00

O sol já havia subido e começava a aquecer. Dentro do carro de vidros fechados, um dos homens dormitava com a face encostada ao volante expondo o crânio róseo calvo, e o outro, recostado no banco, parecia descansado no sono com a boca ligeiramente aberta; o alemão já passara por eles sem abrandar o passo, sem se deter um segundo, Ghandi, por seu lado, ficara um instante a farejar nos pneus do carro mas avançara sem marcação.

A ronda parecia ter acabado ali para aqueles dois homens de distintivo azul; na brevidade da minha passagem pelo carro, pude elaborar duas ou três teorias sobre o giro nocturno, de imediato anuladas pela ternura que a visão daquele repouso desarmado me proporcionou.

E só agora a imagem evocada me lembrou o mesmo descampado e outra madrugada; um condutor dormia tombado sobre o banco de uma carrinha com a cabeça semi-pendurada pela porta aberta e eu, tonta e inquieta, interrompi o sono do homem só para lhe perguntar se ele se sentia bem.

endorfinas em alta

2010-05-26T12:52:00.000+01:00

Este não sentir do corpo faz com que entrelace os dedos e junte as palmas das mãos com a pressão máxima de que sou capaz; fixo-me na bolha rebentada do dedo médio, vejo o escuro róseo recoberto pela derme e toco-o sem sentir ardor; tão pouco a epiderme me dá retorno do roçagar de roupa, do frio ou do calor de fora.

às vezes também somos pessoas sérias

2010-05-20T12:57:00.002+01:00

Ele acaba de lhe dizer qualquer coisa que a faz rir; eu acabo de descobrir que três casas decimais me lixaram a manhã; praguejo e depois exteriorizo a falsidade:
- estava capaz de me atirar para a linha do comboio.
Faço uma pausa dramática; eles não ligam nada, estão entretidos, e rindo; passamos a vida nisto.
- o pior - continuo eu, solta - é que os carris avançaram, e eu não sei se a vontade de me atirar aguenta o martírio da lonjura…
Eles continuam rindo.
-... ainda que aguente, à velocidade a que anda o comboio, o maquinista ainda ia conseguir travar antes de me apanhar. Vejamos então no que dá deglutir estas quarenta e tal folhas de papel.

Ele dá pelo meu riso e vem até mim como se o meu motivo fosse o deles; nem repara no barulhinho entre dentes.

gostamos dele

2010-05-19T15:30:00.002+01:00

Como sempre eu havia começado por convidá-la a subir para a balança com falinhas mansas, passara aos mimos tentando acalmá-la quando ela começara a tremelicar e já envergonhada do triste espectáculo que estávamos a dar à assistência, adiantara-me, irada, aos empurrões. Nada. Como um cargueiro aquela cadela encalhara junto à plataforma. Como a informação demorava a entrar na base de dados, aproximou-se de nós Rahmquist, o vet, que, com toda a minha licença e sem demoras, começou o número numa repetição do que fora a minha última acção. Nada. Vi então Rahmquist aprumar-se (estava picado), lançar-lhe tronco, braços e mãos, levantá-la e largá-la em cima da balança. 40 kg.

artes de fuga

2010-05-18T12:21:00.005+01:00

Comia uvas e lia horas seguidas no fresco da taipa e da telha vã até que o burburinho das vozes me chegasse convidando a mergulhos; a leitura foi, depois disso e durante décadas, uma evasão fantástica. Só muito mais tarde quando senti necessidade de me proteger descobri a eficácia matemática do tricot.

faz quase um ano, quando o médico da urgência me veio chamar, já eu tricotava havia horas sentada num banco do pequeno jardim entalado entre quatro alas hospitalares, perto da bananeira, junto à janela do laboratório por onde se escapam odores enjoativos de amoníaco. Guardei na mochila, à pressa e sem jeito, o meu entretém de espera, e segui o médico; pouco depois estava sentada no chão de tijoleira com a cabeça entre os joelhos a tentar não desmaiar, enquanto dois enfermeiros despiam o meu pai, ansiosa por me recompor a tempo de o encorajar.

(é passado, sobrevivemos)

e olha, com todo o carinho te digo que a assimetria não agrada nada

2010-05-17T12:28:00.003+01:00

No monitor, a imagem ampliada do meu futuro cartão de cidadã revela-me uma acentuada assimetria facial que não tenho sabido verificar frente a um espelho; o meu queixo desvia-se, cada vez mais, para o lado esquerdo com a rigidez de um amuo.

cada um aproveita como bem quer um capricho da lua

2010-04-22T16:10:00.014+01:00

Uma manhã como tantas outras, a areia apresenta uma textura alveolar desenhada pela chuvada que por ali se infiltrou, o sol pressente-se por detrás da espessura cinzenta no horizonte e, de repente, a surpresa revela-se no nível do oceano; fico ali especada a transitar entre campos de visão e acabo por piscar o olho sobre o indicador para confirmar que a linha de água acerta com o meu dedo; com simpatia.
A soberba invade-me; estávamos nivelados.

meia praia

2010-04-11T11:39:00.003+01:00

espera! parece-me ter visto um amigo...

podemos ir....

talvez seja por andar a olhar para baixo

2010-04-07T16:07:00.000+01:00

Trouxe comigo uma pedra branca que encontrei, hoje de manhã, no areal da praia do Camilo. Volta e meia trago comigo pedras e deixo-as por onde calha; não sei bem quantas pedras já eu mudei de um lugar para outro só porque me enlevo quando as descubro e por um momento as detenho.

Quando dei com a pedra branca ia a fazer um resumo do que, em verdade, me importa, e a conclusão surgiu simples: o presente.
Depois lembrei-me de Borges e refiz: o presente impuro.

agora que consultei o dicionário, sinto que andei por aí à solta com uma definição errada da palavra paixão

2010-04-05T11:45:00.009+01:00

- não percebo porque estão sempre a repetir «paixão de Cristo». Paixão, porquê?
- não te sei dizer. Pergunta à tua tia.
- hum…não me parece; eu só estava interessada em saber dessa paixão, não de outras.
- ias desgostá-la muito.
- pai, estás a sorrir.
- eu? não estou nada.
- estavas.
- estava o quê?! Viste-me rir, tu?
- ela não viu, está sentada ao teu lado, eu estou na tua frente e vi. Estavas a sorrir. Lá estão eles outra vez a falar em «paixão de Cristo»… raios!

à – vontade, soldados

2010-01-27T12:05:00.004Z

Eles batem à porta que se mantêm sempre aberta; no toque-toque suave o aviso de uma entrada a cobrar uma atenção; a lisura dos recém chegados. Com o tempo, habituam-se a entrar levezinhos, a estacar silenciosos até que lhes seja devolvido um semblante receptivo. Chegará enfim a época em que os dias se alongam e entram de rompante já repletos de atenção, em falas, ora calmos, ora agitados.

nunca fui de me levar muito a sério nem de coleccionar

2010-01-26T18:09:00.002Z

Passa pouco das sete e meia, a aragem fria impele-me à corrida acelerada, aninho as mamas nas palmas das mãos para evitar que saltem e ocorre-me uma jura antiga de que as cortaria se se atrevessem a crescer dificultando-me (por existirem) a vida. Não as cortei e, para ser sincera, tirando o incomodo de uma mamografia e uma ou outra sensação dolorosa de pouca monta como a desta manhã não me têm dificultado a vida. Do rol sagrado e arriscado nessa jura não restará já nada.

Passa pouco das nove da manhã, descobriram uma parte de trinta e tal anos da nossa história colectiva em livros e folhas A0 – almaço (?). Perante o alvoroço geral, noto, esquecida, um ou outro registo sem grande interesse, com o mesmo desleixo com que mantenho fotos amontoadas em caixas de cartão que nunca revejo, ou a indiferença que coloco ao rasgar folhas de sebenta escritas, ou a displicência com que leio um livro sem sublinhados ou anotações para depois lembrar-me de uma ou outra frase que procuro e encontro conforme arquivei na memória - página ímpar ou par; é na cabeça e na pele que arquivo pelo tempo que durar

para simplificar só precisamos de activar o ON e o OFF de vez em quando

2010-01-22T12:35:00.006Z

A fila do multibanco não estava alinhada o que acontece muitas vezes; o homem chegou e perfilou-se atrás da mulher que nesse momento digitava nas teclas; os outros (incluindo-me) enviaram ao homem diferentes alertas de reparo num compasso de silêncio a projectar a investida; no multibanco a mulher deu espaço ao seguinte e, contrariamente às expectativas, o homem ficou quieto. E voltou a ficar quieto enquanto, uma a uma, as pessoas avançavam passando por ele, e então eu percebi que o homem aguardava que alguém por sua vez ficasse quieto. Fiquei. Ele avançou.

depois de tanto tempo sem postar, devia ter-me concentrado só num título e depois logo se via...

2010-01-13T15:43:00.007Z

Como dantes, não tem variado muito o tempo gasto no assento, mas o uso dos olhos, cabeça e dedos não tem sido dado às letras.

Acordo a lembrar-me de sonhos mais vezes do que era hábito. A mulher de bata branca aproxima-se e pergunta-me como estou eu de cuecas; surpreendida nem consigo devolver-lhe uma evasiva a ganhar tempo para sondar o que pretenderá ela;
espero que bem - continua ela sem parar de manobrar instrumentos, sem descompor a bata, sem me mostrar o rosto - porque você não vai conseguir ir e voltar; ao fazer-lhe os exames de rotina não lhe encontrei o coração. Nada.
Na maca, o meu pai volta-se para mim. Está mais velho, penso, bastante mais velho…

Saímos de casa ainda noite, gastei solas na calçada, enquanto ela ziguezagueou entre o meu rasto e os canteiros. Os pingos de chuva apressam-me até ao carro mas a alegria impede-me de voltar a casa com a noite. Sem documentos, sem café e sem dinheiro, fomos buscar a alvorada; trouxemo-la mesmo a tempo de não estacarmos em nenhures sem combustível, e a cadela, que tão atenta ficara ao desfilar das luzes e ao desconhecido, veio dormindo no colo dela.

Entro em casa e ouço o riso do meu pai. A gata, Lili Marlene, salta desvairada numa caça cega aos pés dele que remexem debaixo da roupa de cama.

cedências

2009-12-14T16:09:00.001Z

Vou fingir que não percebo o teu interesse em demorares; contorno, apressada, o muro do farol, tu deixas de conseguir ver-me mas ainda me escutas nos passos; eu, sem olhar para trás, tento em vão escutar o som das tuas patas no cascalho e o rumor dos arbustos à tua passagem mas prossigo no silêncio frio da aragem até ao final do estacionamento. Aí é onde me apanhas; estaco para te assustar com uma acrobacia em rodopio e tu adivinhas-me o intento e saltas alto contra o meu corpo fofo de agasalhos. A rir finjo que não percebo a vitória brilhante dos teus olhos e a limpeza insistente do focinho.

uma borboleta na janela

2009-12-14T10:45:00.001Z

Ela tenta sair, a outra não se cala e ela acaba por, delicada, recuar o passo que havia avançado; ela repete a falsa saída com sucessivos retornos e a outra continua no mesmo tom (áspero) e sobre o mesmo assunto (aborrecido).

digital

2009-12-10T09:57:00.006Z

na brevidade do que já pude ver, foi pela nuca que me reconheci; não sei se será o suficiente para que possa afirmar, desimpedida, que me reconheço melhor de trás para a frente.

coisas (sempre) surpreendentes na net

2009-11-26T12:55:00.004Z

o outro António que evoquei neste blog em Julho de 2007 foi por mero acaso e agora mesmo visto nesta foto

por vezes não lamentamos que o livro tenha ficado esquecido em casa

2009-11-24T16:49:00.005Z

Na sala de espera encurtávamos o tempo com palavras como se jogássemos à sueca ou (mais ao seu jeito) à canastra.
Depois de me interrogar sobre o meu pai e ficar a saber que fora AVC e que estávamos ali em consulta, após uma segunda pancreatite aguda bem resolvida, ela deu-me, num registo completo, a fórmula que usava para uma vida saudável e, exteriormente, impecáveis 70 primaveras; nunca provara café ou álcool, nada de gordura saturada, carnes ou derivados, refeições simples, muito peixe e sopas leves, de manhã, entre três outros essenciais, um xanax; junto do meu outro ombro, o meu pai, depois de a ouvir referir o xanax algumas vezes, sussurra-me: chá quê? Xanax, pai, digo-lhe aproveitando um compasso em que ela, junto do meu outro ombro, fala com o marido. E o meu pai: sim, chánax, chánax… mas de que tipo? Que erva? é do quê? E eu: depois explico-te.
O tempo passa, alguém informa que o médico vem mais tarde dar a consulta, não se sabe quando, está no bloco; e passa muito mais, eu digo uma parvoíce qualquer e o meu pai responde com o seu humor habitual. E ela, colada no meu ombro, num sussurro, todo ela discrição, pergunta-me se ele, o meu pai, toma anti-depressivos. E ele, no outro lado do meu ombro, diz, meio cínico, meio educado, meio envergonhado, que bebeu café, vinho, comeu de tudo, e viveu muito durante setenta e cinco anos e só nos últimos quatro ou cinco é que cedeu um pouco. E eu no meio, antes que ela o ouça, viro-me no ombro onde ela está e digo-lhe muito séria, que ele só toma um comprimido de manhã, o que lhe controla a tensão arterial, mais nada.
Depois disso, tivemos uma conversa muito interessante sobre outro continente que ela conhece bem, as suas gentes, clima, arquitectura.

muito mais é o que une que aquilo que nos separa *

2009-11-24T16:11:00.008Z

Sete meses após ter-me despedido de António numa enfermaria do 4º piso, desejando-lhe boa sorte e melhoras, voltei a vê-lo, numa cadeira de rodas, no átrio do hospital; António, encolhido na cadeira, pareceu-me ainda mais franzino; ao saudá-lo apercebi-me de que lhe haviam cortado a perna direita por cima do joelho. Quando sugeri que ele pudesse não estar a lembrar-se de mim, os seus olhos amiudaram-se em risos de malícia, a figura que eu havia guardado para evocar. António foi repentino a desviar-me atenções, contou-me das suas sessões de fisioterapia, três vezes por semana, gracejou, não perdera o jeito. Sete meses antes galhofava ele, quase terno nos lapsos do alívio analgésico e crispado com dores naquele bucho de perna hirta a feder putrefacta. António fizera quilómetros numa África em guerra, muitos mais num Algarve de vida amena entre amigos, campos de golfe e paródias felizes com estilhaços benignos no músculo da perna até ao dia em que notou a perda de sensibilidade e da firmeza no passo.
A nora de António chegou; no seu olhar havia um pesar que demoraria a limpar. E ele sabia. De imediato disse à nora que a carrinha estava a verter óleo, e apontou-lhe a marca líquida na calçada.

* - Carlos Tê/Rui Veloso

para os que amamos pedimos uma sombra

2009-11-13T15:10:00.004Z

No rosto cerrado por um olhar duro havia uma ordem explícita para que eu entrasse com rapidez no carro e abandonasse o lugar; contrariando, fiquei parada remexendo na mochila e, já trocista, dei uns passos como se o carro que eu fosse abrir estivesse muito para lá do lugar onde me encontrava. O homem desistiu daquele lugar, estacionou uns metros à frente e fez sinal a alguém (noutro carro) para que avançasse; então eu abri a porta e entrei. Enquanto as velas aqueciam, vi um ventre redondo a avançar para mim e um rosto de pêra e bigode já com muitos brancos eriçados pelo meio de arruivados encostou-se à janela para me pedir que esperasse um instante; a filha, disse-me ele, precisava daquela sombra por causa do bebé. Esperei enquanto ele atravessava as ruas do parque procurando o carro da filha (que avançara), ouvi-o a chamar por ela, vi-o em esbracejo, deixei de o ver, até que, algum tempo depois, se aproximou de novo para me mandar sair com um agradecimento. A antipatia que eu sentira pelo homem (e a chatice da espera quando já estava atrasada) deu lugar à complacência e, antes de arrancar, desejei-lhe boa sorte, sem saber ao certo se o destino deles era a urgência pediátrica.

finalmente arrumei o impasse

2009-10-30T12:15:00.004Z

aqui (neste post do blog «a trama» ) percebo finalmente como me soa o Mário Crespo às vezes.

quem não costuma sonhar (ou recordar-se) pode fazer um registo que ninguém levará a mal

2009-10-29T11:09:00.003Z

Sonhei-a mulher idosa, sentada, coberta por uma indumentária escura, um preto desboto quase a clarear cinzento no regaço e no peitilho; chamou-me com os olhos, ou fui eu quem a olhou a responder que ia, não sei bem. Sentei-me na sua frente e ela perguntou-me se eu estava com medo; sem subterfúgios, disse-lhe que sim, um pouco; nas minhas mãos ela começou a traçar-me as linhas, augurou uma surpresa e calou-se, eu quis saber o que calara, ela negou dizer-me mas adiantou que seria boa; eu soube que mentia. Por ter dito que seria uma surpresa e por ter dito que seria boa. Levantei-me e fui à minha vida, notando que nem a pinta ela vira.

Tinham-me tirado sangue; não registei no sonho que mo tivessem tirado, mas estava ali, de pé e um pouco hirta, à espera dos resultados; surgiram num placar digital na parede, números vermelhos em fundo verde fluorescente: 264. Raios! exclamei angustiada, como era possível que os valores do colesterol tivessem subido outra vez e tanto. No placar o número seguinte do cliente seguinte fez-me rir com uma boçalidade de que me envergonharia se estivesse acordada. 380.

aos meus braços! (e não digo isto a um qualquer desconhecido)

2009-10-28T11:01:00.002Z

não sei se é da idade, mas leituras destas deixam-me emocionada, feliz. Por tudo, mas também, e muito, pelo brilhantismo de outras letras que já li deste autor.

só posso dizer que ainda me anima a memória do prazer que foi ler o memorial, o evangelho, o ano da morte do Ricardo Reis...

2009-10-21T09:44:00.008+01:00

suponho que o autor deste prefácio veio a este blog por uma daquelas coincidências que muito acontecem na web; só queria cumprimentá-lo pelo texto, pelas ilustrações e, acima de tudo, agradecer-lhe.

à att. do J. Lx e da ACL

do autor supra citado (Luís Alves da Costa), fica o link de um post que, estou certa, vos irá agradar

aposto que iria ser uma das vozes a reclamar pelos ossos para o panteão nacional

2009-10-20T18:42:00.005+01:00

Lisboa, 20 Out (Lusa) - O eurodeputado social-democrata Mário David exortou hoje o escritor José Saramago a renunciar à cidadania portuguesa por se sentir "envergonhado" com as recentes declarações do Nobel da Literatura sobre a Bíblia.
No sítio pessoal na Internet, o vice-presidente do Partido Popular Europeu (PPE), eleito pelo PSD, escreveu hoje que José Saramago "há uns anos, fez a ameaça de renunciar à cidadania portuguesa. Na altura, pensei quão ignóbil era esta atitude. Hoje, peço-lhe que a concretize... E depressa!"
"Tenho vergonha de o ter como compatriota! Ou julga que, a coberto da liberdade de expressão, se lhe aceitam todas as imbecilidades e impropérios?", questiona o eurodeputado.

ah, se eu não fosse anónima, dizia-lhe de quem eu sinto vergonha de ter como compatriota, seja lá isso o que for...

ao contrário do Saramago, já vi outros ficarem periclitantes com o avançar da idade (ou deverei dizer: com o término da contagem)

2009-10-20T17:09:00.015+01:00

Não deixo de achar engraçado perceber que só das minhas relações de rodapé, há alguns seres superiores que já se dedicaram a esse grande livro de ficção que é a bíblia. Em tempos, e por sugestão de um amigo (que faz parte dos citados), eu também quis ler a bíblia; acabei por encontrar um velho exemplar com a lombada fixa por fita adesiva hospitalar dentro de uma arrastadeira que estava, entre outros objectos, guardado numa caixa de madeira numa arrecadação em casa da minha mãe; tanto quanto era dado saber à minha mãe aquele livro teria sido adquirido pela minha bisavó e dentro dele encontrei notas e recibos de despesas correntes, recortes de desenhos e textos com sublinhados e, ainda, algumas fotos. Foi com alguma curiosidade que li (em português antigo) uma ou outra página (das aconselhadas) mas depressa arrumei o assunto -deixando por cumprir a tarefa a que me propusera de compilar passagens mais esfusiantes com comentários espirituosos. Está agora a bíblia encostada ao «o inferno» da Divina Comédia de Dante; logo a seguir, já lido e lembrado com agrado, Margarita e o Mestre de Mikhail Bulgakov, onde encontrei um vistoso artificio bem mais fácil de seguir no estampido e colorido.

disseram-me que já está no estaleiro, sem matrícula...

2009-10-16T12:29:00.001+01:00

daqui a 4 anos tu vais ver, disse-lhe, e ele respondeu-me que não sabia se ia ver porque não sabia se ia cá estar

2009-10-12T16:25:00.009+01:00

De cada vez que entra numa sala de espera (hospital, clínica, centro de saúde, já que noutras salas de espera tornou-se raro ele entrar) e cumprimenta quem está com um bom dia ou boa tarde (boa noite, é mais raro, a última vez que aconteceu entrar de noite, estava com uma pancreatite e as fortes dores e os vómitos neutralizaram-lhe a cordialidade) o meu pai parece ficar indignado por ninguém lhe responder e não deixa de comentar em reparo que as pessoas estão a ficar todas surdas; e, de facto, da mesma forma que não retorquem o cumprimento, não se deixam animar com o reparo.

Primeiro eu ficava apreensiva, as pessoas não o ouviam porque a voz dele não era a de outrora, no peito a cava do seu garbo era agora maior, a perna lenta, sempre em atraso, enviesava-lhe o passo, e o braço pendia-lhe inútil, um papo mole a ganhar líquidos e a perder músculo; Depois eu comecei a ouvi-lo (era eu, claro) insistindo no bom-dia ou boa tarde, apesar das pessoas estarem cada vez mais a ficar surdas.
Agora, quando me inclino no lavatório a escovar os dentes e no meu peito se recolhe a cava do meu garbo, observo, na imagem do espelho, as omoplatas do meu pai que despontam nas minhas costas curvadas, e sem ver sei que a nuca é, igualmente, uma réplica da dele; uma nuca bonita.

entre as outras coisas que pensei e já esqueci, alguma devia dar um bom título

2009-10-08T17:55:00.012+01:00

De Herta Müller sei o nome e o pouco que li nas páginas que noticiavam o nobel da literatura deste ano; Herta Müller. Foi nisso que pensei quando li a notícia; nisso e no meu próprio nome; depois devo ter pensado noutras coisas, e entretanto comecei a escrevinhar; um post só dura o instante em que se apresenta no topo da página e essa condição é relevante quando se sabe que é um post disparatado.

Tanto a haviam desejado e tanto amor lhe haviam dedicado desde o primeiro minuto e nem um nome decente lhe haviam sabido chamar o que haveria de determinar todos os péssimos nomes que ela iria dar a outros, os vindouros, desde os filhos aos periquitos, passando pela égua, galinhas, gatos, cães, e até a 4L, uma renault que viria a chamar-se Celestina Dobrada; aos nomes próprios de cada um eram muitas vezes acrescentadas alcunhas que variavam consoante os humores do momento; dessas, cacas seria, talvez, a que se ouvia mais vezes da sua boca; Celestina era cacas especialmente nos dias em que soluçava no arranque e se ficava antes que houvesse tempo e deslizamento suficiente para lhe engrenar uma segunda. Mas cacas era também a filha mais velha quando teimava em não querer pentear os longos cabelos com empeços nos caracóis e encetava um pranto de soluços sem lágrimas sempre que ela lhe sugeria que o melhor para aquilo era uma tesoura. Cacas em toada terna sussurrada ao ouvido do filho de colo, denunciava algum cansaço de embalos mas, ainda assim, a condescender. Quem a ouvisse chamar os seus e não estivesse familiarizado com os seus modos de dizer cacas, por vezes era tentado a um reparo, mas poucos se atreviam, era comum que a julgassem desequilibrada e com essas pessoas, pensavam esses, o melhor é deixar o desaprovo entre um olhar e a vontade de dizer.

rápido na passada, escoa-se por entre as figueiras como um fugitivo

2009-10-01T17:40:00.008+01:00

persisto em sentar-me quando tudo o que mais necessito é levantar-me para começar a andar para qualquer lado que seja diferente daquele onde me sento com esta persistência que é tudo menos um hábito.

quando lá chegar pergunto-lhes se posso dançar de saltos rasos ou a pé descalço; se disserem que sim, acrescento, e...sem frufrus?

No final de Setembro voltei a encontrar-me com o judeu alemão e o cão samoiedo a que chama Ghandi; senti a alegria habitual de um reencontro com amigos chegados, apesar dos nossos encontros sempre terem sido fugazes e sem troca de palavras até àquele dia do passado mês de Maio em que ele me informou por gestos e duas ou três palavras em alemão que se ia embora e só voltaria em Setembro; Ghandi, fiquei a saber, que não era seu e o procurava todos os dias para acompanhá-lo no passeio matinal, ficaria na cidade; a alegria com que a minha cadela recebeu Ghandi foi proporcional à minha quando os avistei. Sem conversa, o ritual da passagem cumpre-se, como antes o fazíamos, num aceno à chegada e noutro à partida; na paragem e enquanto os cães rodopiam em ziguezagues de felicidade ele diz uma ou outra palavra yidish (penso eu que seja) a Ghandi, que já saberá o que ele quer dizer e dirige-se à Panolas com um Liebling que ela reconhece na amabilidade do afago nas orelhas.

a estes é raro aprimorem-lhes o retrato

2009-09-28T09:59:00.005+01:00

pinta por pinta, esta pinta é mais estruturada; sim, eu também lhe dizia que cortasse o cabelo

o problema é que eu não sou pessoa para andar em lojas às roçadelas e enlaces variados com peças de vestuário

2009-09-25T16:50:00.003+01:00

As peúgas fizeram-me perceber que o desconforto que sinto com qualquer peça de roupa nova - que faz com que programe a máquina de lavar ao máximo de rotações numa primeira lavagem antes de a vestir - se deve ao facto de a mesma ser estranha ao corpo. Se com essas roupas compradas em lojas acontecesse como com as peúgas que faço e com as quais vou confraternizando durante dias, o incómodo talvez fosse menor ou irrelevante.

com alguma falácia, mas pouco, digo: palavra e número

2009-09-25T11:35:00.006+01:00

Em quase todos os blogs por onde espaireço, leio a palavra Bolaño e o número 2666. A reunião disto traduz-se numa imagem várias vezes repetida ao longo do dia no meu monitor e eu, ainda que tenha a cabeça afastada do assunto nos momentos que antecedem a visão, acabo por me lembrar de panfletos, outdoors, campanha, sondagens, votos e afasto-me com um ligeiro mau estar na boca do estômago (sempre quis dizer isto: boca do estômago).

fiduciária - esta foi boa e eu não sabia

2009-09-23T17:30:00.009+01:00

no dicionário online da priberam vão passando palavras que nos são indicadas como as últimas pesquisas. Não me ocorre, no momento, nada mais interessante para fazer do que ficar de olho nessas palavras (ardor, rapaz, acessível, artificial, necessito, obstáculos, sacristão, nefasto, consentir...)

não é que me tire o sono (nada me tira o sono) mas eu não quero pensar que haja em mim uma pequena besta política...

2009-09-21T18:39:00.006+01:00

Roubaram duas sacas de alfarroba, diz-me, e estou intrigado. Também eu, garanto-lhe. Intriga-me, continua ele parecendo não me ouvir, como é que conseguiram saltar a vedação e roubar duas sacas de alfarroba com os cães lá dentro. A mim intriga-me que tivessem roubado alfarrobas, penso, mas não verbalizo, para que ele continue, tranquilo, a matutar nos possíveis métodos de neutralização da fúria canina em defesa territorial. Alfarrobas. Não roubaram mais nada, pergunto-lhe eu, e ele nega com o queixo e os olhos baixos; calara-se algures entre as alfarrobas e um gerador e assim ficou por algum tempo. Mas quem diabo iria ter tanto trabalho para roubar alfarrobas? Envergonho-me com o alvoroço na minha voz, mas ele parece não reparar ou já está habituado ao tom, tantas são as vezes que eu me abespinho com o vagar das suas formulações e resoluções. Ciganos, diz-me ele, de pronto, com uma segurança que me embatuca. Interrogo-o sobre como sabe ele tal coisa e ele, sem denunciar qualquer hesitação, afirma que os ciganos gostam muito de alfarrobas, e coloca naquele gostar muito o secretismo de sussurros, os avisos de piscadelas de olho, como se ao nosso lado, a ouvir-nos, estivesse um desses preferentes de alfarrobas.
Contrariamente ao que é hábito nos diálogos que temos (quase sempre sobre os nossos afazeres laborais)eu fico sem nenhum rasgo de determinação para lhe devolver; no momento em que ele quase desiste de me ouvir e começa a virar-se para ir à vida dele, acabo por me resolver pela imbecilidade e digo-lhe com a resolução com que sempre lhe digo tudo: olha, compra uns sapos de loiça e espalha por lá. Ainda estou indecisa sobre o que me causa mais embaraço, se o facto de ter sido imbecil e, ainda assim, decidida, ou pelo facto dele ter aceite com naturalidade uma parvoíce só porque o tom foi o de sempre.

estou indecisa quanto ao título

2009-09-14T09:59:00.008+01:00

"O homem da esquerda moderna que há em mim sente-se tentado a tratá-las por "trabalhadoras sexuais". O cosmopolita que também cá anda opta por "meninas" ou até "meretrizes". Isto quando consigo calar o "putas", tarefa difícil, pois o moralista é o mais rápido dos três. "

no ouriquense

de todo o modo, hoje penso que o tipo estava só a insinuar-se entendido para fazer charme

2009-09-10T18:20:00.006+01:00

Nunca dei por manter o olhar no olhar de interlocutores até ao dia em que alguém me fez sabê-lo em tom elogioso. Lembro-me onde foi, o que faz com que saiba que tinha, na altura, 18 anos. Senti-me constrangida com o reparo; possuía um olhar descarado. Não via então, nem hoje, que houvesse lugar ao reparo se assim não fosse, já que é normal que qualquer pessoa fixe os olhos do interlocutor durante uma conversa; é uma forma de dar garantias ao outro de que estamos atentos (ainda que o não estejamos) para que possa prosseguir com acerto. Desatentos da conversa e de olhos nos olhos amamos os amigos quando nos contam balelas que não nos importa saber e somos educados perante desconhecidos e conhecidos que se arrastam na exposição de um assunto com alguns dados que nos interessam. Desviar o olhar é, no meu entender, a forma mais explícita e rude de baralhar o outro e de o fazer calar, e se o sentimos necessário, parece-me que o mais honesto é colocar um final claro na conversa e então, sim, virar os olhos para qualquer outro lado, sem constrangimentos.

(não sei bem como, mas tinha isto guardado nos rascunhos, penso que me veio aos dedos depois de ler qualquer coisa sobre “olhares” no blog ‘a origem das espécies’, sem que tenha relação)

as minhas meninas coquetes

2009-09-09T14:39:00.001+01:00

Na cafetaria elas conversavam animadas; de costas para elas, sentada na velha cadeira de madeira de escola primária, no computador da geral, eu ouvia-as distraída; de repente percebi que todas elas afirmavam, imprecisas e instáveis, que tinham isto ou aquilo ou um não sei quê de Maria rapaz. Voltei-me.
- ei meninas, ninguém aqui me tira o pódio.
Deram por mim, imagino que tenham pensado coisas, entreolharam-se, verbalizaram umas interrogações débeis sobre si próprias e decidiram-se pelos sorrisos, reconfortadas por se terem desempoeirado de dúvidas parvas.

a brincar com espelhos, ou vejam: tenho um fossil

2009-09-08T21:36:00.001+01:00

há quem boceje e não é por isso que lhes quero mal

2009-09-08T18:37:00.004+01:00

dou por mim a suspirar mais fundo e mais vezes do que era usual dar por mim só a suspirar, quanto mais a fundo; quando o faço, ou reparo, lembro-me sempre da minha cadela que solta uns suspiros audíveis de bem-estar quando se distende no pavimento fresco da sala nas passagens de ar; pela manhã, enquanto me movimento sem grande atenção por onde vou, venho ou rodeio, costumo ir à procura de um pensamento que me anime; em segundos concentro-me nos insignificantes ou enormes cenários que se abrem como janelas de entusiasmo; é normal que, depois, feche as janelas até voltar a abri-las num movimento seguinte. Empato. A minha sabedoria resume-se ao saber viver cada vez mais lento, embora continue a fazer com o desembaraço de sempre.

nem sei bem porque me fez rir

2009-09-07T14:42:00.004+01:00

No vidro poeirento, num monólogo marcado por um indicador, ou num diálogo entre dois indicadores, pude ler:

-------------------- Fui passear o cão à barragem.
-------------------- Muito bem.

talvez conseguindo ficar quieta, eu acabe por não os sentir como uma ameaça

2009-09-07T12:47:00.000+01:00

percebo a minha crescente dificuldade de estar entre pessoas quando os meus olhos me recusam a nitidez dos seus rostos, as minhas pernas se apressam em fuga no sentido oposto e as minhas horas acontecem cada vez mais cedo.

motricidade fina aplicada na peúga

2009-09-06T21:11:00.011+01:00

Nem de propósito, enquanto fazia uma destas peúgas, vi uma peça no Jornal à hora de almoço em que era referido que há um novo segmento de mercado em franca ascensão (?); gente que paga para que os objectos que adquire sejam personalizados, numa tentativa de marcar a diferença embora usando o que a generalidade usa.

motricidade fina

2009-09-05T13:02:00.003+01:00

Entre os meus livros há um de Gerhard Bauer, de capa azul com uma foto em recorte esférico que se chama «futebol». Não me lembro com exactidão do dia em que o comprei, mas penso ter sido motivada pelos ensaios de rugby e futebol orientados por um professor de educação física que substituía, por vezes, a professora dessa aula, (sim, no meu tempo já havia substituição, mas a aula cumpria-se na sua disciplina e tempo) que preferia andebol, e pelo facto de ter percebido, a tempo de evitar um trauma, que as minhas pernas eram muito mais hábeis e fortes do que os meus braços e, embora não pudesse contar com uma robustez física adequada ao rugby, a meu favor tinha uma velocidade de arranque e de fuga imparável. Apesar de ter citado do livro - “todas as vezes que um grupo de jovens e uma bola se encontram, pode o leitor (substitui por: pode a professora) ficar com a certeza de que mais de 90% desses jovens tentarão movimentá-la com os pés” - a professora, com pesar meu, insistiu até ao fim do meu tempo naquela escola para que a minha turma jogasse sempre andebol; uma turma que, exceptuando eu, parecia dotada para o andebol, como diriam alguns, uma turma de craques. Num tempo em que já me era dado preterir religião e moral em benefício das aulas de política, foi, ainda assim, no recinto de jogos que eu tive noção do quão avassalador podia ser a vontade da maioria. Continuo a preferir o futebol.

nem sempre consigo marcar bem os tempos de vocábulos e pontuação e, com certeza, a sonoridade é péssima, mas foi assim que rompeu

2009-08-30T16:14:00.006+01:00

da orquestra avancei para livros e cinema mas toquei em alguma tecla proibida que me decepou o efeito; mas como neste blog há vida, e em cada possibilidade que tomba no cadafalso assoma a promessa de outra, e já que encontrara - no livro “a morte de um apicultor” do Lars Gustafsson, graças a um truque de memória que localiza excertos lidos em páginas pares ou ímpares (é raro sublinhar), - o que me estava a recordar o meu paleio (o finado) recupero o que, neste meio tempo, me ocorreu já ter aqui nomeado [escrever, para mim, só serve para treinar a leitura (que continua imperfeita) e para arrumar e libertar - espaço interno]

mas às vezes, quando preciso de me animar de vida e de sedução cinematográfica e literária em amplitude emocional, vou até eles de olhos repletos.

"Em todas as situações, excepto as mais quotidianas, as mais neutras, há uma pressão que se exerce sobre nós, que nos dita a forma como devemos conduzir-nos, aquilo que devemos sentir. E se examinarmos bem o fenómeno, verificamos, não raras vezes, que esses papéis nos são atribuídos por romances, filmes ou peças de teatro que vimos há muito tempo. Quando somos realmente confrontados com situações invulgares (...) a primeira coisa a que nos agarramos são esses padrões sentimentais livrescos. Não nos ajudam muito. Deixam-nos mais sós do que antes - e caímos, desamparados, na realidade."

Pag. 77 (caderno azul II:5) - A morte de um apicultor, de Lars Gustafsson

a propósito da escolha da nova rubrica semanal que anda pelo rodapé deste blog

2009-08-30T16:00:00.001+01:00

gosto tanto de uma orquestra, da beleza dos instrumentos, do cerimonial da apresentação, das sonoridades, das linguagens, desse (e não de outros) colectivo afinado, do equilíbrio, da batuta a desfilar tempos, do maestro; é tanto o meu gosto que me basta fechar os olhos para ser um contrabaixo, um flautim, um trompete, ou mesmo, em momentos de solidez, uma maestrina; Nunca aprendi música na pauta, só de ouvido, instrumentos experimentados conto, com algum sucesso, a viola, sem grande sucesso, o trompete, e de sucesso delirante (sob efeito de drogas leves), timbales.

Já cheira a Setembro

2009-08-28T16:50:00.001+01:00

no calor sem vento, na fluidez do trânsito, na ausência de buzinadelas e das pressas, nas esplanadas mais largas, no lugar vago debaixo da sombra da árvore, no canto de tenor desafinado que ressoa pelo mercado, nos sarcasmos desembaraçados (quase festivos) de quem o ouve, na vivacidade da cadela em correria pelo areal, no retardar do sol pela manhã, no fresco da erva húmida, no acordar mais tarde, no silêncio nocturno e no sono continuado, na bola que já se vê, no gaspacho da jantarada, no recuo da nomeação, porque neste exacto momento só cheira a Setembro.

ou como tomar as letras de alguém para ponto de partida para mais um post

2009-08-28T11:02:00.007+01:00

identificar nas letras de alguém (e foi um gosto ler) locais e momentos,

a Amoreira é uma das minhas praias, ou talvez seja preferível dizer que é o percurso até lá que faz com que seja uma das minhas praias; maravilho-me sempre ao longo daquele vale entre colinas sombrias, especialmente quando ainda é Primavera ou já é um Outono tardio e na praia não há nadador-salvador, nem se ouvem apitos, conversas, gritos; quando os raros caminhantes com quem me cruzo, que é comum transportarem uma prancha de surf, acenam em cumprimento, como se o privilégio daquele instante de vida só seja partilhável com amigos.O senhor de certa idade lembrou-me um outro numa praia mais perto de casa; um senhor que, todas as manhãs do mês de Junho pelas oito horas, permanecia na babugem, vestido com um roupão de banho azul escuro que eu pressentia tapar-lhe a nudez, sem que o tenha alguma vez visto despido; com os pés na água, ele limitava-se a ficar por ali, de mãos nos bolsos do roupão, de olhar atento ao espólio incerto entre o que avançava e recuava a cada vaga, sem demonstrar a menor curiosidade ou sobressalto à nossa passagem (eu e a cadela); de moleskine e azafamado em rabiscos (desenho), com um monte de tralha ao lado, encontramos um dia um tipo envolto numa manta escura (talvez tivesse pernoitado na praia). Nenhum deles me lembrou, na altura ou agora, qualquer personagem de livro ou filme, embora lhes tenha destinado fragmentos de existência adequados à minha conjectura.

pequenos e sorridentes nadas nos meus paralelos

2009-08-26T10:25:00.008+01:00

- Se eu fosse forcado dedicava-te uma pega - diz-me ele, malandro.
- Os forcados dedicam as pegas, é? – sou sincera na interrogação, não sei mesmo.
- É - diz-me ele - nunca viste? Aproximam-se das bancadas e fazem uma declaração seguida de vénia a dizer a quem dedicam a pega… ao presidente de estado, ao do canal de transmissão…
- Quer dizer que, depois, se falham a pega…
- Não sei - apressa-se ele a prosseguir - eu só vejo a parte em que eles dedicam a pega. Não sei o que lhes acontece depois.
- Então, se não sabes isso, é melhor que não sejas forcado.

e diz-me ele, malandro, a fingir-se desgostado: caramba, N. tu não és nada romântica...

2009-08-25T12:10:00.010+01:00

sabes lá tu, rapaz - digo-lhe eu, malandra, a fingir maturidade - a quantidade de coisas que dizemos, ou escrevemos, ou fazemos, para calar o que inquieta, para dissimular desassossegos, para ocupar o tempo que não se inventa; e diz o Sérgio Godinho: "se te obrigam a fugir mais te obrigam a chegar junto de ti"

se o registo civil aceitou porque não haverá o chefe dela de aceitar a minha assinatura?

2009-08-24T12:22:00.006+01:00

a carteira dos registos (permanece no serviço) que me tem apanhado agora às suas ordens para a receber, fez-me saber que o chefe não gostava da minha assinatura por não perceber o meu nome e pedia que eu o escrevesse com todas as letras, primeiro e último. Hoje, estava eu a escrever o do meio (deixei de assinar, escrevo o meu nome, como o fazia na escola primária na última linha dos trabalhos e provas) e ela a tentar tirar-me o papel, dizendo que já chegava, não precisava escrever mais; suspendi a bic laranja fine a meio do u e disse-lhe, olhos nos olhos: diga ao seu chefe que por causa da bisbilhotice dele em saber o meu nome, você perde dez minutos quando aqui vem; diga-lhe mais, que está farta de me aturar, diga-lhe mais ainda, que talvez um dia eu vá lá para ele saber o quanto custa.

dificuldade de comunicação pode muito bem resultar de um argumento muito desenvolvido

2009-08-24T10:24:00.002+01:00

Por vezes acontece-me irritar pessoas logo pela manhã, mas que me lembre é a primeira vez que insulto a inteligência do meu interlocutor, como o próprio referiu, acusando-me de o tomar por um tolo, quando eu, perante o discurso explicativo, lhe sugeri que talvez ele tivesse vindo ao engano.

a lástima a que chegou a minha vidinha, que se socorre da possibilidade de um prazer futuro para sorrir animada numa tarde quente de domingo

2009-08-23T15:13:00.002+01:00

da última vez que estoirou a bateria do carro, vim da oficina sem rádio. Assim, ando no trânsito sem som musical há pelo menos uns quatro a cinco anos. Lá para novembro ou dezembro (pelo que me informaram sou cliente especial, de gosto requintado, e a esses demora satisfazer) vou ter isto para me dar música nos quilómetros que fizer.

Equipamentos de série: rádio CD MP3 WIP Sound, 6 altifalantes, comandos sob o volante, leitor de MP3 e ligação no porta-luvas para leitores externos